РЕЦЕНЗИЯ на книгу Бориса Михина «Чело-Вечность»

Вы здесь

Случаются книги, которые просто грех не прочитать. Есть поэты, с которыми необходимо познакомиться. Не обязательно, как с приятелями и собеседниками, но всенепременнейше – как с пиитами.

Пропустишь – значит всё, опоздал на всю жизнь. Потому что, сколько ни прочти других книг, сколько ни изучай поэтические миры, но таких слов, таких строк ты, скорее всего, больше не встретишь. Может, другие понравятся тебе больше, может, окажутся ближе по душевному настрою или очаруют формой – неважно. Они все равно будут иными. И что-то окажется незамеченным, утраченным навсегда.

А ведь в первый момент, при беглом просмотре книги Бориса Михина «Чело-вечность», мне так не показалось. Подумалось: вот еще один поэт, вдохновлённый Вознесенским. Игры с ритмом и рифмами, активный поиск необычной формы, даже видеомы – как «Затухающее в сумерках», «Автопортрет». Адепт гения… Может, очень хороший. Но разве можно сравнить с оригиналом… именно так подумалось при взгляде вскользь.

Однако, что-то помешало отложить книгу в сторону. Неожиданное попадание на очень меткие строки:

С утра был снег.
Какая мелочь
для очень средней полосы.
Так отчего же очумело
мечталось у окна босым?

Потом ещё:

Привычно – память, как балкон весной,
хлам, пыль, старьё,
и разбирать не очень хочется.
На всякий случай там есть запасное,
всё вороньём
засиженное, одиночество.

Затем вдруг оказалось, что читать не просто интересно, а очень интересно: мысли свежи, удачно найденная, хотя и необычная, форма практически каждого стихотворения адекватна содержанию. Взрывающие успокоенность мысли вольностью и в то же время замечательно органичные ассоциативные ряды, необычные сравнения:

Путалась ночь в аромате смородины.
Тихо,
рассветно,
безлунно,
загадочно…
Искра Венеры почти непорядочно
манит к себе, как запретная родинка.

Во многих стихах – бешеная энергетика, распрямляющаяся крутой пружиной, буквально вбрасывающей читателя в только что сотворенный, сочный авторский мир. Закрученный джазово и рок-н-ролльно:

Настроение сорвано гаечным,
вы видали, как тлеет бикфОрдов?
Отловить сотню солнечных зайчиков
да набить за беспечность им морды.

И уже не столь важны некоторые случайные несоответствия (хотя некоторые меня искренне позабавили: печка и кочерга в мансарде на Монмартре и переменный ток, отключаемый от столбов, – это нечто!), потому что дело не в них. Дело в цепком взгляде много замечающего поэта, в его умении выдать на гора ворох своих наблюдений, чувств, мыслей, в способности передать оттенки ярких чувств и сокровенных переживаний. В том, что он не только видит, но и прозревает. Понимая и сочувствуя. Возмущаясь и радуясь. Оставаясь человеком даже при незамутненном понимании того, каким и почему случается стать этому вовсе не совершенному существу.

Если назвать мудреца дураком,
он промолчит,
понимая, что – да.
Так на кого проще ткнуть нам рукой?
Тычем.
И, чаще всего, не туда.

Нет. Это не адепт, а поэт со своим собственным лицом, со своим взглядом на мир и на человека в нём.

Да. Есть книги, которые пропускать не стоит. И это – одна из таких.

Лидия Рыбакова, поэт, журналист, член МГО Союза писателей России

Рецензия от: 
Лидии Рыбаковой